Le roman fou d'une génération. Un «Bonjour tristesse» d'aujourd'hui.

A volonté, c'est l'histoire d'une sorte de Nadja, l'héroïne du surréalisme, mais une Nadja qui n'aurait pas rencontré son André Breton et qui vivrait à l'ère de Facebook, de Youporn, de la coke coupée et de la presse people. Ici, l'héroïne s'appelle Justine, pianiste surdouée qui a cessé de composer depuis que son traitement contre la bipolarité fait trembler ses mains. Elle parvient non sans mal à enrober ses pulsions de vie dévorantes dans un joli packaging : un père politicien, un mari bobo, deux jumelles, une brillante carrière de critique musicale. Mais la mort de son meilleur ami va faire voler en éclat ce fragile équilibre. Entre hallucinations et réalité, elle tente d'oublier ses démons à coups de conduites à risque, nuits blanches dans Paris, sexe non protégé avec des inconnus. Elle enchaîne les amants à la recherche compulsive du partenaire de création parfait, celui qui lui permettra d'arrêter de voir partout ce dandy imaginaire qu'elle appelle Ad Libitum et qui lui apparaît à chaque crise pour lui souffler ses compositions. Par amour de la vie, des hommes, de la musique, jusqu'où Justine peut-elle se mettre en danger ? A volonté, est un genre de carnet de folie, de carnet de fantasmes sans queue ni tête auquel il ne faut pas chercher d'autre sens que la quête de la jouissance.