Juana Bignozzi no escribía para gustar. Escribía para decir lo que tenía que decir, y lo decía con contundencia, ironía y una lucidez que duele. Esta poeta argentina (1937-2014), hija de una familia obrera anarquista devenida comunista, cargó siempre su origen como una bandera. Aunque vivió la mitad de su vida en el extranjero, sus ojos miraban hacia Buenos Aires cada vez que se sentaba frente a la página.
Entre 1960 y 2014 publicó diez libros. Número exacto, no abrumador: era feroz consigo misma, y cada poemario era el resultado de años de destilado, de búsqueda de la síntesis perfecta. Su voz de mujer, en primera persona, es beligerante y a la vez íntima. Discute la política, el paso del tiempo, los afectos y la propia poesía como un destino. Pero nunca sin humor. Ese doblez irónico es su marca: por la rendija de la ironía asoman la complejidad y el desgarro.
Sus versos, largos, atemperados, sin lirismos, desarrollan una idea tras otra con naturalidad. No hay fuegos artificiales. Hay pensamiento. Hay una subjetividad de izquierda y un orgullo de clase que ella llamaba "aristocracia obrera". Leer a Bignozzi es asistir a una conversación con alguien que no negocia sus convicciones, pero que sabe reírse de todo, incluso de sí misma.
